Старая изба в снега укутана,
так что видно только лишь глаза;
старческие мысли перепутаны,
чудятся родные голоса.
Сединой в углах пробилась изморозь,
потолок пузырится росой.
Расщелился пол… В войну здесь вырос я,
бегал здесь, по мытому, босой.
Затоплю-ка печку, холод выгоню,
фитилёк уснувший оживлю.
Жить здесь стало, говорят, невыгодно –
те, кто поклоняются рублю.
Вот и я, наверно, нерентабельным
стану, как и родина моя.
Жить бы здесь и жить, когда б не грабили
нас и эти житные края.
...Пух лебяжий с неба снегом сеется…
Ожил, отогрелся домовой.
Над избой дымок на что-то сердится,
крутит, возражая, головой.
2016 г.
Возвращение. Над избой дымок на что-то сердится
© Copyright: Олег Битцин, 2020
Свидетельство о публикации №120032107206
Свидетельство о публикации №120032107206
Рецензии