Вечер. Старая хрущёвка,
где-то на окраине стоит.
В деревянных, грязных окнах
еле-еле тусклый свет горит.
Она вся в ссадинах, морщинах,
она измучена, больна.
Пыльные подъезды в паутинах,
на стенах проступает седина.
Она тихо, смиренно стоит,
под собою почвы не чуя.
Позвоночник ей сильно болит,
она терпит и часто тоскует.
Её стены много всего повидали:
как люди кричали, как люди торчали,
как бились, смеялись и воровали,
как резали вены, как люди рождались,
как убивали и как напивались.
А её не жалели, она все принимала,
в одиночку сходила с ума.
Людей она не понимала.
В подъезде постоянно зима,
и сыростью тянет с подвала.
Там эхо, там холод и тьма,
там даже кошка никогда не бывала.
Во дворе алкаши,
скоро начнутся разборки.
С работы кто-то спешит,
и мусорный бак перевёрнут.
А она всё стоит,
тёплый ветер её обдувает
и где-то вдали,
одинокий фонарь угасает.
Хрущёвка
© Copyright: Владислав Боговик, 2020
Свидетельство о публикации №120032009679
Свидетельство о публикации №120032009679
Рецензии