Нет, не закончен бег...

                на стих: "Поэты умирают на бегу..."
               
Мы там, в тумане, в принципе - давно,
И тянем лямку груза словно - "лошадь"
Всё это было, впрочем, всё равно,
Бежим сквозь годы, города и площадь.

Проходит жизнь... И нужно понимать,
И принимать какие-то решенья..
Если "дают", конечно надо – “брать”,
Иначе память превратит в забвенье..

Сюжеты чёрно-белых диких снов…
Нас не догнать! И цель уже – поближе.
Не будь серьёзным и не так суров,
"Фанерой" - долетим и до Парижа...

Пусть неустанно нам - мерещится уют,
И сжатость мысли, не о том мечтала.
Усилим бег, намеченный – маршрут,
Но, как всегда чего-то в жизни мало.

Нет! Не помрём быть может на бегу..
Не все дела мы сделали - наверно.
Всё искренне сейчас, нет, я не лгу!
И в настроеньи всё бывает - скверно.

А что ещё? Ведь не закончен Бег?
В окно не брошен и букет весенний.
Поэт - романтик, он же - Человек!
Хотя порой сюжеты все в сомнении.