Слёзы шута на вкус как конфеты.
Звон бубенцов, поистерся колпак.
Вновь получил за лихие куплеты
Кнут по спине и здоровый шишак.
Не ко двору, не к селу и не к полю,
Тихо горюет в хлеву дуралей.
Ослик кивает - нелёгкая доля
Тех, кто в опале у мудрых царей.
Дождь барабанит и моет и моет;
Мокрые щеки, румяна бегут.
Сердце горит, а душа тихо ноет:
"Дома не рады, дома не ждут."
Гулкие капли по старенькой крыше,
Месяц как рваная рана в холсте.
Шут оставляет для тех, кто услышит
Чёрные слёзы на белом листе.
Шут
© Copyright: Илья Куранов, 2020
Свидетельство о публикации №120031909830
Свидетельство о публикации №120031909830
Рецензии
