В пурпурной этой мантии маслин
Я вижу головную боль Пилата.
Прелатом иудейских тех долин
Она цветёт распятия гранатом.
А писарь притаился за углом,
Строча доносы тонкими клещами.
Первосвященник бреда за столом
Насмешливо взирает на палаты.
И, грановитым почерком резьбы,
Глотают воздух губ его на строфы.
Архитектурно плещутся столпы
Фонтанами чернил из Петергофа.
И семенят любимые века,
Очей мостами открывая вехи,
Печатью прозы в небо молока,
Людскою страстью штопая прорехи
Лозой аристократа напишу ч. в 100
© Copyright: Завьялова Микаэлла, 2020
Свидетельство о публикации №120031901990
Свидетельство о публикации №120031901990
Рецензии