Сморкается, как в Смольном комиссарша,
И брызгает прокуренной слюной, -
Как будто революция на марше
И Ленин правит вздыбленной страной.
Мадам, простите, я не в вашем вкусе
И как оратор я не столь речист,
Возможно, Троцкий был в речах искусен,
Иль на Лубянке комиссар – чекист.
Вам не понять мою провинциальность
И с Кларой Цеткин мне не по пути.
В словах большевиков мертва сакральность
И, значит, правды главной не найти.
Носить ружье не каждый все ж пригоден,
Оно порой стреляет вкривь и вкось.
Как мало тех, кто жил в своем народе,
Как много тех, кто был в нем только гость.
Я не политик, я лишь лирик скромный,
Мне б разобраться – ямб или хорей…
И зреть в стране как освещают домны
Глаза рабочих и…кресты церквей.
Сморкается, как в Смольном комиссарша...
© Copyright: Анатолий Объедков, 2020
Свидетельство о публикации №120031808881
Свидетельство о публикации №120031808881
Рецензии