Над полями вечерними тихо,
Как до звёзд дотянуться рукой,
Зреет в поле степная гречиха,
Веет благостью летний покой.
Я у прошлого больше не греюсь,
Не ищу оправдания снам,
Не на,что уже ненадеюсь,
Разделив свои дни пополам.
Одни в сторону вечности сгинули,
А другие идут по пятам,
Свою сущьность внезапно отринули,
Не доверяясь дождям и слезам.
Это конечно наивность,
Во мне ищет причастия дням,
Будто юность ищет невинность,
Чистый свет на пути к образам.
И недоступное вечное,-юное,
С белой пряжей ромашек у ног,
На подносе у солнца латунного,
Пьёт малиновый выжатый сок.
И не сравнится с осенней тоскою,
Моё сердце сейчас не тревожь,
Кто -то чистою тронул рукою,
За солонцами уснувшую рожь.
Вот оно,-счастье нечастое,
Далеко на горе Монастырь,
После Столичной схоластики,
Как для души , - " Нашатырь ".
Я у прошлого больше не греюсь
© Copyright: Николай Борзаков 2, 2020
Свидетельство о публикации №120031808072
Свидетельство о публикации №120031808072
Рецензии