СОН

Мягкий коврик согреет ноги,
Отдалится бокалов звон.
И уснёшь ты, один из многих,
Тихой музыкой усыплён.

В нереальном туманном мерцаньи
Растворяющейся стены
Пробегут, теснясь, очертанья
Незнакомой, чужой стороны.

Налетят храпящие кони,
Вздует ветром суровый штандарт.
Кто-то пику втиснет в ладони
И поставит тебя в авангард.

По дороге, избитой и пыльной,
Эскадроны, гремя бронёй,
Пронесутся к черте могильной –
В ад кромешный, кровавый бой.

Души вывернет визг картечи,
Исторгая из глоток крик:
Обезумевший, нечеловечий,
Подгоняющий пляску пик.

Свирипея от запаха крови,
Изломав атакующий строй,
Не почувствуешь сразу боли,
Не заметишь клинка над собой.

И, сражённые сталью, застынут,
Заострятся черты лица.
Что же! Мёртвые сраму не имут,
Жить в бесчестьи – удел подлеца.

Путь твой – славный, прямой как шпага.
О конце его не жалей!
Но, лежавший под сенью стяга,
Вдруг проснёшься в квартире своей.

Пот холодный унять не сможешь,
И издав мучительный стон,
Ты вздохнёшь и промолвишь: «Боже!
Хорошо, что это лишь сон!»

1988 г.