А город мой, уставший ото сна,
корявыми аллеями трещит,
где в небе говорящая луна,
которая всегда-всегда молчит,
где серый промежуток между мглой
прижал к асфальту стаю сизарей,
где всё не так, как выдуманно мной,
там произносит некий иерей
слова на арамейском языке,
нанизанном на сотни языков,
среди оживших мух на потолке,
среди давно погубленных полков,
в дали от опустевших разом месс,
под минарета поднятым серпом,
из киноварью окрапленных мест.
Умоет руки человек потом.
И кто вместит тех слов величину,
тот поведёт на ножке восковой
к себе домой молчащую луну,
разбитую как сахар кусковой.
12-ть Евангелий
© Copyright: Сергей Дуков, 2020
Свидетельство о публикации №120031810338
Свидетельство о публикации №120031810338
Рецензии
Очень емко, глубоко и философски-загадочно. Благодарю за это откровение.
Ада Канарейцева 04.04.2021 20:51 • Заявить о нарушении
Ада Канарейцева 04.04.2021 20:51 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.