Скрипнет опять колесо на ухабинах

Скрипнет опять колесо на ухабинах,
Где до прошлого ехать осталось чуть-чуть,
В мокрых лощинах и в падинах,
Опускает туман свою серую муть.
В рваные сумерки осени,
Тянутся руки полей,
Одиноко висит безголосие,
Улетевших на юг журавлей.
За посадкой,за сонными ветками,
В доме не спешно зажгутся  огни,
Кажутся окна салфетками,
После ненужной осенней возни.
Не казиста совсем моя Родина,
С копнами скошенных трав,
Разбросала подарки смородина,
На изгибах притихших дубрав.
Но люблю свою Родину малую,
Но за что ? - Я понять не могу,
Тянут кони телегу усталые,
Греет  осень над ними дугу.
Для меня ты родная и близкая,
Хороша ты по сути своей,
Я не стану с тобою заискивать,
Пожимая поводья возжей.
Может пишу я о ней, и нерадостно,
Не спугнёт меня гром и пурга,
От лощин веет скромною благостью,
Где не ступала сомненья нога.
Может она слишком кроткая?
По состоянью неброской души,
Вечерние сумерки сотканы,
Синей прохладой в глуши.
Скрипнет опять колесо на ухабинах,
Вздрогнут туманы у стылой воды,
В мокрых лощинах и впадинах,
Тает след от упавшей звезды.