Она

Буря в стакане,
А у меня в кармане
Солнечный луч
И от души ее ключ.
Она собирает вишню,
Верует в Вишну.
Мир в ее голове, покой.
Она гладит меня по затылку теплой своей рукой.

Смеется, роняет платок и ловит его на лету.
Волосы ее прозрачные напоминают фату.
Это начало. Знать бы, что будет в конце...
Солнечный луч умирает тенью на белом лице.

Что есть любовь? Какая она на вкус?
Гроздь винограда или малиновый куст?
Как ее выразить? Прозой? Молчаньем? Стихами?
Думать о ней. И ключ теребить, бесплодно звенящий в кармане.

Бояться того, что однажды она сменит замки и навсегда замолчит.
А я по привычке буду вставлять в закрытую душу ключи,
Удивляться ее переменам и неподчиненью замка.
Так будет, если я ошибусь. Но я не ошибся пока...

Буря в стакане,
А у меня в кармане
Солнечный луч
И от души ее ключ.
Она собирает вишню
Верует в Вишну.
Мир в ее голове, покой.
Она гладит меня по затылку теплой своей рукой.