Утренняя зарисовка

Почти не пишу... мало...
Ты, не представляющая
из себя ничего,
Злишься,
Показывая свое начало,
И потом боишься,
Неизвестно чего, но боишься.
Слеза, стекающая по щеке,
Признак упрямой гордости,
Лодка, плывущая по реке
Вдоль маленького города,
Тоже признак упрямой гордости -
Того гребца со слезой на щеке...
Побудь со мной, любовь банальная,
Мне 36, и я такой обычный,
Я видел много роскошных спален
С дюжиной неопытный истеричек.
Они смотрели на меня зубами,
Они кусали меня глазами,
Они хотели меня украсть,
Я отвечал им : что за напасть?
Они отвечали : мы - не напасть!
И снова делали страсть.
Я стоял у последнего плеса реки,
Озирая небо,
вымощенное крупой:
Тот, кто это создал, был воистину велик,
Деятель крупный, -
С радужной улыбкой на лице думал я.
Почти не пишу... мало...
Строчки, прыгающие как блохи,
Мешают одна другой:
"Я спросил сегодня у менялы",
Или "До свидания, друг мой..."
Удар под дых от белесого гения,
Его стихи и мои стишкосложения
Не поддаются противопоставлению,
К сожалению.
Мечта - это когда трудно говорить без слез.