От того, что я не с тобой, что не я с тобой,
иногда вдруг приходит к ночи такая боль,
что ни в сказке сказать и ни описать пером,
а опишешь если, не вырубить топором.
Эта боль в меня впивается сотней жал,
и как вал огня, как ползучий лесной пожар,
постепенно распространяется вглубь и вширь.
Мокрый ветер бьёт по щекам и велит: «Дыши!».
От того, что я не с тобой, что не я с тобой,
я хожу по стенке с закушенною губой,
чтоб не дать языку без костей, языку-врагу
даже вымолвить жалкое: «Больше я не могу!».
Ты потом звонишь и хорошее говоришь.
Я не страж тебе, моё счастье, я только стриж,
а стрижи даже пьют на бреющем, на лету.
Боль не выжжет небо, не снизит мне высоту.
Скоро будут утро, твой голос и шелест шин.
Мокрый ветер бьёт по щекам и велит: «Дыши»,
приближая встречу и отодвигая боль.
Кто сказал, что я не с тобой, что не я – с тобой?
Я не с тобой
© Copyright: Шершнева Марина, 2020
Свидетельство о публикации №120031700397
Свидетельство о публикации №120031700397
Рецензии