Последний стих

Бумага борется со мной
за чистоту свою порой,
желает девственной остаться,
не хочет страсти отдаваться…

А может быть поставить точку?
Давно ж не пишется ни строчки.
Заняться чем-нибудь другим:
фотографом уехать в Крым,
начать картины рисовать,
петь песни или танцевать?

Придумал!
Надо взять и слёту
устроиться на VIP работу!
Забыть наивные мечты,
в окошко выбросить листы,
что, бредя, исписал стихами.
Пусть дальше существуют сами,
летят по ветру словно птицы
двумерной странной вереницей.

Прощайте рифмы навсегда!
Поэт сегодня умер…
Да!!!

И в этот день такой печальный,
дождливо-пасмурно-банальный
почтим стихом его покой.

Усни навеки, дорогой!
Прости за безразличье нас,
катись Пегасом на Парнас!
Тебя давно там ждут поэты.
Там с ними сочиняй куплеты!
Там музы ходят голышом!
Там дуб с цепями и котом!

Хотя, возможно, что не там.
Ну, в общем, разберёшься сам.
Исписан твой последний лист!
Ползи в свою округлость, глист!

Последний стих ты написал,
теперь, как все…
толпой ты стал.

                ***