Не от разума все беды,
А от воли без ума.
Вот опять в Москву я еду,
Где всё гуще власти тьма.
Люди травятся цикутой -
В бодром духе, не во сне.
Кольца ненависти лютой
Шею давят всё тесней.
Речь теряется в потёмках,
Растворяется в ночи,
Ищет бабочкой в потомках
Пламя тусклое свечи.
Сердцу тошно, как пред боем,
В смерть нырять не хочет глаз.
Есть ли повод стать героем
У кого-нибудь из нас?
Пусть уж каждому по вере
Воздаётся поскорей.
Неприкаянные звери -
Мы на Родине своей.
15.07.17
2017 из Август не беда
© Copyright: Спящий Поэт, 2020
Свидетельство о публикации №120031609795
Свидетельство о публикации №120031609795
Рецензии
