Печь затоплю

Линяет мой город, осенним дождём заштрихованый косо,
всё медленней солнце ползёт на рассвете с восточного края.
Неделя-другая – ноябрь разбросает по улицам мёрзлое просо.
И кажется – вместе с природой сезонно душа умирает.

Нахлынут печали, почти позабытые яростным летом,
и руки замёрзнут,  и плечи под курткой озябнут,
тоска расцарапает сердце раздетой берёзовой веткой,
предзимняя хмарь по дорогам пройдётся зловещей  хозяйкой.

Припомнится всё, что несбывшимся кануло в бездну,
и станет болеть, не подвластное мазям, таблеткам и каплям.
Покажется вдруг – никогда мне уже не воскреснуть,
что белою птицей разбилась о чёрные острые  камни.

Печурку топлю, и бессоницу в сёстры назначив,
всю ночь говорю с терпеливой бумагой стихами.
И вижу: проклюнулась яркая жизнь из вчерашней  скорлупки невзрачной.
"И боль, что скворчонком стучала в виске, стихает, стихает."*

*Булат Окуджава "Синий троллейбус"