Не поэт я и не пряник,
Заскорузлый, как ботинок.
Мне бы, в полдень от вокзала,
Прочь. Средь, пестиков – тычинок.
Так достало! Кто бы, понял!
Дал бы, в до столь, похмелится.
Но, серебряные пряди, и стаканы,
С чёрным ромом, могут мне, лишь,
Только снится. Я давно, не волен,
В жизни, выбирать и карнавалить.
Потому, что очень болен. И не что,
Нельзя исправить. Даже, терпкие,
Рассветы над заснеженным Парижем,
Это только память сердца. Ими полон,
До заката. Ими жил. И с ними выжил.
16.03.2020 15:30
***
© Copyright: Борис Сенега, 2020
Свидетельство о публикации №120031606240
Свидетельство о публикации №120031606240
Рецензии