Оборот

Истощен я привычкой и мереной блажью,
И не знаю, скажу ли еще что-то сам…
Кто украл мою душу, спряженную ражем,
Может быть, счастлив болью, как ни был бы мал.

Зубы мудрости стали немного шататься:
Началось разложение, а за ним смерть.
До сих пор я иначе страдал и пытался
Представлять себе то, как готов умереть.

Стал ли я чем-то тем, что способно назваться?
Хоть немного обрел ли единство судьбы?
Или я так по «было» и «будет» размазан,
Что немыслим без слов «еще все впереди»?

Кто-то смерть приравняет к черте горизонта
(Той, что убрана из православных икон),
И тогда цел душой только тот, кто способен
Делать связь обозримой и тайной сторон.

И я часто не знаю, как это возможно,
А в натуге бываю и пуст, и сердит;
Или сыто катаю свой путь понарошку,
Успокоившись тем, что та связь может быть.

Полумусор вокруг чуть наполнился кровью –
Это то, что грядет, дает мне как аванс…
Оборот повторяется снова и снова
На стремлении выйти из собственных фаз.