Пока я жил как, божья птица,
Не сеял, пашню не пахал.
Вокруг меня народ клубился.
Азартно цынус создавал:
Офорты Рембрандта, Дюрера,
Медные листа. Какой-то хитрован,
Из местных, через Неву тянул мосты.
Кипела жизнь. В Сорбонне пьяной,
Зло философствовал Декарт.
Он говорил: «Над каждой ямой,
Кровавой, гнусной – вспыхнет сад»!
И в этом был он, прав, наверно,
Иль виноват? Не мне судить,
Ведь я, всё так же, вновь, избавлен,
Веком от кайла. Сижу и со слагаю,
Буквы, в холодные, как сталь – слова.
25.02.2020. 15.:14
***
© Copyright: Борис Сенега, 2020
Свидетельство о публикации №120031606074
Свидетельство о публикации №120031606074
Рецензии