Публикуется по многочисленным просьбам
Сочельник
(Из книги "По стогнам Иерусалима")
Как неприятно зеркало порой.
Там Собакевич, скисшее вино.
Идёшь один военною тропой.
И некому шепнуть тебе — "*****"...
Ты прожил жизнь напрасно, адмирал.
Без веры, Бога ни за что потел.
Когда ты жутко, хрипло умирал,
Двенадцать бесов понесли постель.
К подушечкам пришили ордена.
Медалей горсть звенела бубенцом.
И хрюканьем была одарена
Последняя минута пред концом.
Сочельник снежный, скоро Рождество.
Но праздники не празднуют в аду.
Где мрачное бездушное вдовство.
Где нежити пожрут твою туфту.
Волхвы подносят царские дары.
Тут ладан, злато, смирна, омофор.
Тут нет подкопа, моли, нет дыры.
А Собакевич — лопнувший фарфор...
Сочельник
© Copyright: Алексей Долгоруков, 2020
Свидетельство о публикации №120031600376
Свидетельство о публикации №120031600376
Рецензии