Нет — не улыбнулась весна.
Оскалила зубы в два ряда,
ударила в лоб,
прокричав торжественное — птичье. И ткнула иголкой между рёбер:
больно!
Как больно, брат!
Словно вбили в асфальт два дурака,
засмеялись и поволокли на облака
Поволокли синим лугами,
пока я пачкал зелень красными соплями,
выполняя работу заката,
работу рассвета,
хлюпая носом.
Они швырнули на белое,
мгновенно ставшее розовым
Снова засмеялись,
снова заглумились,
И вконец распрощались.
И тогда я свесился вниз
с облака
почти до плоскости
почти до дна пропасти
сделанной из квадратных зубов,
облепленных бетонными пломбами,
пахнущими больницей
и с глазами стеклянных сов
с синей глазницей.
И пялясь на этот
прожелтевший рот,
просеревший рот,
залитый моей кровью,
я понял, что
земля есть проза,
а небо — поэзия.
Весна
© Copyright: Пономарёв Андрей, 2020
Свидетельство о публикации №120031600148
Свидетельство о публикации №120031600148
Рецензии