Когда оттаяло, померкли...

           *   *   *

Когда оттаяло, померкли
свечей прощальных колебанья.
…Весна, ступив на горло смерти,
предвосхитит мои рыданья.

И станет хулиган поэтом,
а жрица от любви ослепнет.
Жизнь есть и после эполетов,
как истина, когда последний
патрон, защитник и философ,
последний долг, поклон и выдох,
но можно от толчка вопроса
сорваться в бездну ложных выгод,
где пропадают, доверяя,
в сетях поверхностных досужих.

Итоги удовлетворяют
лишь тех, кто со сложеньем дружит,
но постигать не предназначен:
к чему цветенье перед смертью,
и повар, что вовек не плачет,
насаживая дичь на вертел,
и почему не врёт папирус
тысячелетний до сегодня!..

Быть может, и короновирус –
нам лишь привет из преисподней,
что мы - лишь пыль, гневили Бога,
раздувши щёки, ждали чуда,
но истин долгая дорога
нам, как расплата после блуда…

Создатель милостив, а щёки
пылают – стыдно! – пусть немногим,
за воскресением прощённым
ведут меня к молитве ноги:
сады, стада, как в пасторали,
шепчу неистово: простите!..
…А черти, как всегда, в деталях,
но в главном – верится! – Спаситель.