Я летние песни свои убираю,
Грущу, вздыхаю, в окно гляжу.
Там бродит садовник и листья сдувает.
Я противоречия не нахожу.
Гитару в чехол и на ножку в угол,
Как будто нечайно она провинилась,
Что ветер осенний гнёт мысли в дуги,
И что вдохновенье моё отпросилось.
Но нет, не её вина. Мне не поётся
Мажорных и лёгких, что летом в почёте.
А грустью и тяжестью пусть небо прольётся.
Ему и без песен моих скверно, вроде.
Жалеет оно пожелтевшие липы,
Что хмуро ссутулили крепкие спины,
Что птицы над полем в ковер чёрный свиты
И вот уже скоро совсем нас покинут.
Что ворот поднял студент в тёплой куртке,
Ноябрь его обнимает за плечи.
Что как ошалелые носятся утки...
Пускай разрыдается, так станет легче.
А песни осталось разгладить ладонью,
По стопкам сложить и расправить на полке.
И доставать их из шкафа сезонно:
Ближе к лету весёлые, а к зиме те, что колки.
Ноябрь
© Copyright: Дарья Прокошкина, 2020
Свидетельство о публикации №120031507881
Свидетельство о публикации №120031507881
Рецензии