Кровать скрипела
В тылу врага
А у Отелло
Росли рога!
Хоть Дездемона
И не грешила
Но с наслажденьем
Её душил он!
Рога ж растила
Ему другая,
Чернявым мавром
Народ пугая!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.