Уйти к своим я не успел,
чужие быстро прилетели.
И утром гонят на расстрел
без всякой лишней канители.
В пылу краснеющего лета
власть поменяли как плакат.
И вот теперь в лучах рассвета
приходит ранний мой закат.
Запела песню колокольня,
уходит в синь прощальный звон.
Ласкает слух непроизвольно
старинных мельниц хриплый стон.
И лентой вьётся вдоль дороги
дымок последней папироски.
Осталось мне совсем не много,
шагов двенадцать до берёзки.
Перед глазами мир цветущий,
влекущий свежестью простор.
А за спиною мрак гнетущий
и передёрнутый затвор.
Пленник
© Copyright: Михаил Фиронов, 2020
Свидетельство о публикации №120031510098
Свидетельство о публикации №120031510098
Рецензии
