7 55

Семь пятьдесят пять. Я опаздываю.
Поезд до Строгино.
Сон в два часа вид замазывает
Как в забытом кино.

Партизанская - между платформами
Расположен открытый путь.
Если бы не час пик, наверное
Можно бы и уснуть.

Люди едут туда, где может быть
Кто-то сейчас ждёт их.
Я стою между спин и вроде бы
Я сочиняю стих.

Он ни о чём, ерунда полнейшая.
В конце концов, я не спал.
Не удивлюсь, если гномы полчищем
Сейчас пробегут сквозь зал.

Глаза слипаются. Пара первая.
Боже, зачем я здесь?
Препод давно уже израсходовал
Словарный запас свой весь.

Восемнадцать ноль ноль. Всё закончилось.
Можно ехать домой.
Где-то чей нибудь день рождения.
Чей нибудь. Но не мой.

Снова домой по уставшим плитам.
Снова обычный день.
А на меня со стены щурится
Сказочный олень.

Опять сижу до пяти. Вот придурок.
Полжизни как день сурка.
И каждый звонок будильника
Почти что как спуск курка.

И каждый день всё по новой.
Знакомый в метро не узнал.
И все дни вместе похожи
На один большой провал.

И всё же я продолжаю.
Гитара, настенный олень,
Лица друзей раз в месяц просят
Верить в следующий день.

И я верю. И все мы верим.
И в этом - в этом все мы.
Ведь именно с верой в завтра
Мы спим с наступленьем тьмы.

(12.03.20)