***

Ты грезишься во снах:
Из алых уст клубы туманные пуская,
Лежишь, из чаши испивая
Тех самых вишен сок,
Которые указывали на срок
Исхода нашего пути.
И думается, что обратится в прах
Все, что ни коснется лист вишневый,
И пробирает меня страх
Что будет миг и лист последний опадет...


Рецензии