Поэту не нужны запятые
Ни к чему эти кляксы без слов
Они лишь клети стальные
Для ограниченных взглядов умов
Помиловать нельзя казнить
Пусть каждый сам выбирает
Если сложно сообразить
То тупо пусть пролистает
Стих написан поэтом
Без границ в потоке сознания
Он мешает тень с ярким светом
В голове своего мироздания
Лист бумаги чище небес
Слова летят по нему словно птицы
Зачем чертить руны границ
Ведь от них с пути можно сбиться
Ведь это так просто
Это так широко
На бумаге раскинуть руки
Думать в полете о знаках
Нелегко
И можно умереть со скуки
Когда поэт пишет не думает он
Быть точка должна иль запятая
Потомучто в уме проносится звон
Звон стали преисподни и рая
Строчки идут босиком
Резвятся словно младенцы
Запятые для поэта ком
Слов малышей заусенцы
И пусть каждый решится сам
Миловать или казнить
Лететь по небесам
Или в рамках заживо гнить
Заусенцы
© Copyright: Альберт Артамонов, 2020
Свидетельство о публикации №120031404727
Свидетельство о публикации №120031404727
Рецензии