Карлсон

Ко мне на балкон влетает
какой-то толстый мужик,
и говорит: я Карлсон.
Можно немного пожить?

Я, объясняет, всё лето гостил в Небраске,
теперь вот сюда заскочил по пути на родину.
Здесь, говорят, ребёнку читают сказки,
и много варенья. Я вот люблю смородиновое.

Я ухмыляюсь: рассказывай, мол, рассказывай,
баба, небось, турнула под зад ногой.
Если ты и впрямь из какой-то сказки,
где же твой пропеллер-то, дорогой?

Он поворачивается спиной, а там
зелёный пропеллер крутится и отсвечивает.
И я говорю, что мол, никаких собак,
а банку варенья куплю в "Перекрёстке" вечером.

И мы продолжаем весело зимовать,
муж удивляется, но привыкает - что уж там!
Места хватает, свободный диван-кровать,
вот бы однажды в окошко влетела Золушка!

Но что удивительно - кто б к нам не приходил,
никто не заметил Карлсона, будто нет его.
Не слышат, как что-то шумит у него в груди,
как-будто шуршат потоки дождя конфетного.

Лишь если его рубашку с другим бельём
вывешиваю, соседка шипит зловеще
"Чьё это клетчатое убожество?"
говорю - моё!
Я знаешь ли, обожаю объёмные вещи!