Уходить,потом годы жалеть,
Промолчать,когда время ответов.
Не стонать,когда будет болеть,
Наплевать и на то,и на это.
Оттого,что нет больше тех мест,
Куда мне уходить бы хотелось.
А для жалости,разве на крест,
Вороньё,чтоб на тризну слетелось.
На молчанье пока есть запас,
На него нет пожалуй лимита.
Да и толку кричать,зряшный глас,
Там,где почва песком вся покрыта.
И про боль говорить звук пустой,
Как и пусто немое пространство.
Ни кого,только ветер густой,
А ещё злой тоски постоянство.
Глас вопиющего в пустыне
© Copyright: Фёдор Гельм, 2020
Свидетельство о публикации №120031306926
Свидетельство о публикации №120031306926
Рецензии
