По кругу

Мы шли гурьбой. Откуда-то. Куда-то.
По средней Охте посредине лета.
Как-будто кто-то где-то сватал брата
и, говорят, сосватал. Но не это

нас волновало: каждого и вместе.
Мирок голландский, этот город пыльный…
Никто и не завидовал невесте:
ещё не насмотрелись опер мыльных.

Ещё под клёкот старых лип вступали
всем гуртом: не по росту, не по парам.
Уже любимец Йосиф был в опале,
но строчки пилигримили по барам,

по питерским квартирникам профетом*,
ничуть не заслоняя страх разлуки.
Последнее, отчаянное лето
моё цеплялось за слова, за руки…

И, как всегда! Судьба свела нас снова:
- Ох, ты? (Ох! та…) – Привет! – Когда, откуда?
- Приятно повидать! – Бывай здорова…
И Охта, как внезапная простуда:

жар и озноб обид, сердца в испуге!
Твой силуэт спиной –  и мысли всмятку!
Звенел трамвай, как пони, шёл по кругу…
Газета «Правда» крыла правду-матку.



*профет (prophetes –гр.)  – пророк по отношению к прошлому (шутл., иронич.)