это замкнутый круг
писать тебе или о тебе три года подряд, чтобы в итоге прийти к тому, что глаза твои были цвета говна, а не горького шоколада.
ты (м)не враг. ты не друг.
ты не бывший, которого можно хейтить, обсуждая с друзьями твою новую стрёмную тёлку или размер твоего причиндала.
(было бы что обсуждать)
ты не случайный прохожий, не старый знакомый, не одноклассник, не однокурсник, не коллега с работы, ты просто никто.
и этого не отнять.
я не знаю, как у тебя дела, да и мне, в принципе, похер. знаю, что не сторчался и не уехал в питер тусить с наркошами, знаю, что купил тачку и возишь на ней своих кукол. меня не возил, потому что я была «злобной сукой», а они все «хорошие».
мне до банального п о х е р.
мне тебя даже не жаль. ты ведёшь жизнь норми: живёшь с родителями, пьёшь с друзьями по пятницам и субботам корону экстра, куришь кальяны, кладёшь болт на учёбу и «братан, она сегодня мне даст» - это единственная твоя забота.
как и извилина в голове.
ты меня презирал и хотел, чтобы я (по) тебе (стра)дала, и чтоб ноги пошире, когда (ты) жизнь нагибает раком, только вот незадача: я обожаю литературу, а не секс, и ****ась я только с томиками Гинзберга и Бальзака.
да с кем угодно, только бы не с тобой.
я не девочка-пай с бантами и платьем в пол, я дымлю, как подбитый танкер, дрожа от злости, и если бы ты тогда не собрал монатки и не ушёл, я бы с радостью разбила твоё улыбающееся ****о и переломала тебе все кости.
© keat ross
Свидетельство о публикации №120031300212