Строкою стать противятся слова,
В предчувствии стихов ненастоящих,
От сердца, коль – недобрая молва
О нас с тобой, свою любовь творящих.
Кривя душой, Творцу воздать хвалу,
Хоть всё что есть, своими всё руками:
И стул, и стол, и всё то, что к столу,
И клок земли с вишнёвыми садами.
Причём здесь Бог, тебя нашёл я сам,
И полюбил, в тоске жить не желая,
Но мир жесток, поверил я словам
Врагов своих - ты словно Высь, святая.
Но что свершил, назад уж не вернёшь,
И в ночь свои не перекрасишь кудри,
И знаю, ведь – назад не позовёшь
Ни поздним вечером, ни ранним утром.
Убить любовь, ранимую - легко,
Словцо одно, сбежит, коль слово с ядом,
Как на плиту с кастрюли молоко,
Не снимешь если, иль не будешь рядом.
Теперь ты там, вдали, где нет меня,
И где уже, наверное, не буду…
Горит костёр, сижу я у огня,
Надеясь на божественное чудо.
Словом можно убить...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2020
Свидетельство о публикации №120031206354
Свидетельство о публикации №120031206354
Рецензии