Мой облик- не сосуд моей души.
Он-лишь тюрьма.Холодная,пустая.
Энтузиазм,увы,погас в глуши.
А,может быть,сама душа-пустая?
Устал.Хотя не сделал ничего.
И ни одна из мечт не стала явью.
Я заточен с живыми ни за что,
И жизни нет,хоть я и изнываю,
От этой всеобъемлющей тоски:
По детству,и по чистому веселью..
Жаль,разлетелись юности куски,
Написанные яркой акварелью.
Исход понятен - все как у людей:
Родился,вырос,и потратил годы,
На то , чтоб жить во тьме среди ****ей,
И говорить,что плачешь от погоды.
Мой облик
© Copyright: Виталий Рахманин, 2020
Свидетельство о публикации №120031206274
Свидетельство о публикации №120031206274
Рецензии