Белый-белый снег и пятна крови,
И набор Лепажа для дуэли,
С Черной речки мы с живым успели,
Положи подушки в изголовье…
Шубу и цилиндр оставь в прихожей,
Постели-ка быстро в кабинете,
Дверь прикрой, не нужно видеть детям
Маску смерти, что с отцом любимым схожа.
Государь прислал к нему врача,
Только он бессилен перед болью:
Рану словно посыпают солью,
Кровь течет густа и горяча.
Пушкин, Пушкин! Что же ты наделал!
Как же будет без тебя Россия?
Мысль о смерти так невыносима,
Но она раздвинула пределы…
Меркнет взгляд, в последний раз по полкам
С книгами скользит: «Друзья, прощайте!
С вечностью меня сейчас венчайте
Что ж так стылый ветер воет волком…?»
Вот из глаз его катится свет,
Как он много в жизни не закончил!
Хриплый вдох и носа острый кончик…
Все. Ушел навеки наш поэт.
12 марта 2020 года
А. С. Пушкину
© Copyright: Алексей Бавтуто, 2020
Свидетельство о публикации №120031206038
Свидетельство о публикации №120031206038
Рецензии