Простите, простите...

Простите, простите, господа!
Что я ваш взор собой не ублажала,
Глаза распахивая томно не вздыхала
И декольте… не оголяла иногда.

Простите, что блондинкой не слыла
Каблук не тот,  не та, увы, нога,
Стан, шея, голова… не балерины. 
Что в ноги мне не падали мужчины.

Простите, что невзрачна, что скромна,
Что честь блюла, что честная была
Что бриллианты все –  не для меня.
Что для меня лишь лето, осень и зима.

Все краски радужной планеты!
Всё для меня – поля и реки, и холмы.
Закаты для меня, восходы и рассветы,
Глубины чувств и океан любви!

Стихи, стихии, солнечные вёсны!
Травы зеленой изумрудные холсты
И музыка Вселенной,  солнце, звезды,
Алмазами блестящие вдали.

Не все кто рядом, пусть меня любили...
Все не нужны, нужны лишь только те
Кто нужен мне — не тысячи другие.
Зачем те тысячи, спрошу по простоте?

Не могут все стать искренне родными.
Софиты прочь, — от них в глазах слеза.
И ничего не говорите ныне.
Всё есть и жизнь, и жизни полнота.

И шубы ради бога уберите…