От других ничего не требуй,
Не ищи у них правды той,
Что сокрыта в высотах неба.
Не тревожь на земле покой.
Ближе к осени дождь смывает
Лишний цвет с молодых ветвей.
Смерть, как сон, жизнь рукой снимает
С загрустивших, испитых дней.
Пусть я в самом разгаре лета
Нахожусь. Что с него мне взять?
Всё проходит. Пройдёт и это.
И в том некого обвинять.
9 марта 2020
От других ничего не требуй...
© Copyright: Елизавета Ткачёва, 2020
Свидетельство о публикации №120031200155
Свидетельство о публикации №120031200155
Рецензии