Ты с севера, ты наглухо закрыт,
Под снегом дней твой профиль,
Он между желтых прошлого страниц,
Но ближе всех, у изголовья.
В той книге, читанной не раз,
Шекспировские скачут строчки,
Пусть ничего в ней нет о нас,
А выучено все до точки.
В ночной химере маленький разбег
От мысли до алеющего звона,
Короткий жаркий пульса бег -
И снова сердце ровно...
Живая, только выброшена прочь,
Мелодия, знакомая до боли,
Возможные, но сыгранные врозь,
Комедии дель арте роли.
Такая истина дрожала в темноте,
Что остальные звуки были шумом,
Она из ничего, проникшая везде,
Любовь, не взятая однажды штурмом.
Январь 2020
Много шума из ничего
© Copyright: Евгения Дорогавцева, 2020
Свидетельство о публикации №120031109335
Свидетельство о публикации №120031109335
Рецензии
