***

Мне немногое нынче осталось -
Разгуляться по синим садам,
И с хмелящей брагою малость
Потужить по ушедшим годам.

Я невольно утерян из мира,
И под тленом березовых лет
На корнях изрубила секира,
Кровью, что накарябал поэт.

Жизнь поэта - осенняя липа -
Меньше красок на ней с каждым днем
И по ней слезливого всхлипа
Не прольют холодным дождем.

Я в желаньях не тот уж трудяга,
Быстро гаснут в истоме дела,
И душа моя, словно, бродяга,
Босиком вновь зашла не туда.

Под ветряной породистой вьюгой
В гулкой трели взвывает она.
Ах, как жаль, что словесный пьянчуга
Осушил снова рюмку до дна.

Все мы временны в мире блаженном,
Угасает наш тленный огонь,
Вечно будут законом священным,
Взор закрыв, класть ладонь на ладонь.

За все эти тужения грустные
Не вставайте судейской гурьбой,
Я хочу все беды попутные
На плечах унести за собой,

Чтоб не мучаясь больше от времени,
Не крутиться и не вспоминать,
Попрошу я людей в своем племени
Средь икон положить меня умирать.
             17 октября - 31 октября 2018