Душу жжёт полдневный жар софитов,
Рвя в куски встревоженную тьму.
А за рампой - тишина разлита,
Внемлющая слову моему.
Я калечу собственные нервы,
Я кричу, распятый и нагой.
Для того, чтоб стать навечно первым,
Я срываю рифмами настрой.
Хоть стихи безжалостны и хлёстки,
Выношу себя на Страшный суд.
"Гул затих. Я вышел на подмостки."
После смерти вспомнят и прочтут.
Бард
© Copyright: Алексей Крылов 73, 2020
Свидетельство о публикации №120031007397
Свидетельство о публикации №120031007397
Рецензии
