Вспомню за столом под общий смех,
как нам карты спутал снегопад —
в городке, где знают всё про всех,
даже на цветы восьмого блат.
Мы их пёрли с другом поутру —
сквозь снега, в поту да в суете...
Если что-то малость я привру,
извини, брат — годы-то не те.
Мы с тобой потрёпаны теперь
и судьбой злой разведены.
С вечера оплаченный курьер
в дом цветы привозит для жены.
С той поры пропало столько лет,
сколько нам осталось — четверть, треть?
... И не купишь спьяну ты билет,
чтобы над Тверью просто пролететь...
Цветы на Восьмое
© Copyright: Эдуард Струков, 2020
Свидетельство о публикации №120031005669
Свидетельство о публикации №120031005669
Рецензии