В честь тебя назвали бы театр

Небольшая улица. Фонарь.
Представляю, как в петле болтаюсь.
Моя жизнь - никчемная тетрадь,
Где все страницы вырвали, каракули оставив.

Руки тянутся к чему-то новому,
Но я порядков старых гражданин,
Убил в себе частичку солнца,
Погибаю средь тоски безчувственных могил.

Под окном твоим гудящим, наблюдаю время,
Что так тянется годами, завершая здесь мой путь,
Тебя обнять хочу я сильно, но это слишком больно,
Ведь твои касания лишь врут.
 
Труд мой непосильный выкинув на ветер,
Ты ушла, закрыв все двери на засов,
Я люблю тебя, но только раньше,
Ведь только раньше видел смысл этих слов.

Откройся мне снова и не бойся, что память ударит в глаза,
На войне такое же солнце, что согреет здесь наши тела,
Смирение настанет быстро, время пораждает холод,
Твои руки теплее огня, но и в них я чувствовал знобу.

Наш театр близится к концу уж,
Наши роли сыграны как надо,
Я всегда любил за рамки сцены выходить, но ты, коварная лисица,
Вне театра просто змей в кармане этих крыс.