Талиб

Когда-то я закончил институт Советского Союза,
Пусть в Средней Азии, но то была одна страна.
И не был никогда на родине своей обузой.
Диплом свой отработал в медицине я сполна.

Лечил людей, быть может спас кого от смерти,
А может что-то сделал несколько не так,
Ведь в жизни есть и бубны, есть и крести;
И каждый медик чуточку, но черный маг.

А жизнь текла в довольстве и достатке,
Растил ребенка, баловал жену,
И шел я к каждой цели по порядку,
Не думая, что скоро утону.

Но вот разбился вдребезги хрустальный замок дружбы.
У каждого народа свой извилистый маршрут.
Работы нет, диплом мой стал ненужным,
А дома, как и раньше, с зарплатой меня ждут.

Работа есть теперь лишь заграницей,
А там я эмигрант, талиб, последний раб.
Какая практика? На стройку бы прибиться.
Таскать кирпич под смачный русский мат.

Что до жилья - вот душная бытовка,
Кровать? - вот мой матрас в углу.
Вот кружка, миска, алюминиевая ложка,
И лампа Ильича, скрывающая мглу.

Вот на груди в просаленном мешочке,
Совсем худой мой мизерный доход,
Теперь смогу одеть я своего сыночка,
Осталось только сделать в банке перевод.

А что до жизни, что теперь осталось?
Крутиться дальше в замкнутом кругу.
Нельзя впадать в пустые злобу, жалость,
И меньше думать о прошедшем на бегу.