Прогнивший угол, в пояс бурьяны,
Проваленная временами крыша
И жерди тына, что на ладан дышат
Деревня, а где пахари-сыны?
Разор притшёл и захирели долы,
Разор пришёл, урезались просторы
Пошли по чернозёмам сорняки -
Дьяволом посеяны с руки...
И захирел мой край,
как пасынок России...
И голос пращура, у Бога просит силы.
Ты помоги мне, Батюшка, без пренья,
ты сохрани, родной, богатые коренья.
Но Бог молчит,
Кирилл лишь строит храмы,
А для кого? Спроси у Папы, Мамы
Нужны им десть храмов в городке?
Плывут коренья наши по реке...
06.02.17 - 09.03.20
Глас пращура
© Copyright: Михаил Рыбаков, 2020
Свидетельство о публикации №120030905381
Свидетельство о публикации №120030905381
Рецензии