На краю смородинового Рая

Я не пишу стихов о Родине.
Пишу о женщинах. Немного.
Соски похожи на смородину,
Ну,.. очень маленькую. В ногу
иду со временем. Физически.
Я наблюдаю, как художник.
Манипуляцией языческой
колдую, спрятав перья в ножны.

Я путешествую по времени
в своих мечтах, стихах и думах.
И родинки катятся премией.
Я и не знал, что наколдую
себе такое наказанье:
дорогу от большого к малости.
Смородиной, а не слезами –
плачу за рифм беспечных шалости.

И мне нисколечко не странно
любить, не будучи любимым,
придумывать для рифмы страны
в которых чаще корабли мы:
и позабытые на рейде,
и затерявшиеся в море.
Мне лестна чья-то мысль о бреде,
и чуть страшит – о Невеморе.

Несутся облака. Вприпрыжку
по ним вдогонку я по лужам
скачу. Растрёпанный мальчишка.
Похоже я кому-то нужен.
Пускай не той… в крупинках ягод.
Смородина от жара бродит.
И я брожу… Назад в варяги
и дальше… глупый или гордый.
;
Я не пишу стихов о Родине
поскольку не считаю нужным.
Та женщина, собрав смородину,
надев халат, готовит ужин.
Какая разница. В Италии,
или в Прибалтике под соснами.
Я мысленно – пониже талии.
Как те смородины – несносный.

Со стороны – шепчу я что-то.
Не удивляю тех, кто в курсе
моих этюдов. Быть в почёте
или поехать на экскурсию
в Италию, опять же в дюны?..
Пески мне ближе громких стансов.
Смородина и сосны юные –
никто не прошептал: «Останься».

Я – не познавший ласок лирик
и не вкусивший сцену трагик
пишу про листьев эскадрильи,
пишу про домик у оврага.
Пишу про парус, что маячит
от расставанья к возвращенью.
И вырисовывая мачту,
я косвенно прошу прощенья.

У тех – кто ждёт стихи о доме,
который больший дом, чем «вроде».
У тех – кто хочет о Содоме
И… чуть подробней о смородине.
И, извинившись, я исчезну
уплыв на мной же нарисованном
корвете. Там предельно честно
спою про жизнь не за засовами.

< 8 марта 2020 года >

Иллюстрация - мои авторские коллаж
и графическая обработка.
Исходники - из Интернета

Из 19-го хронологического сборника