Поэтов стало нынче - пруд пруди.
Одна Стихира вон сколь наплодила.
Лишь пару строк, что с рифмою - черкни,
чем сдуру или Свыше осенило...
И ты уже не кто-то, а Поэт,
или Прозаик - рифмы коль не знаешь.
Хоть годен лист трудов - лишь в туалет,
что так легко и борзо сочиняешь.
Поэзия, родимая, прости,
что мы тебя так низко опустили.
Что души наши часто на мели,
а мы себя уж кем-то возомнили...
Пророком или классиком почти,
хотя почти ни уха и ни рыла -
в наших стихах, хоть все их перечти,
как будто сиво бредила кобыла.
Поэтов стало нынче пруд пруди,
количеством мы качество теряли
и очень часто истину Любви,
и жизни смысл в стихах лишь опошляли.
Простится ли легко сей тяжкий грех
на Страшном Божьем Судище посмертном?
Не лучше ль неудачи, чем успех -
Там будет многим "лирикам бессмертным"?
Поэтов стало нынче пруд пруди...
© Copyright: Иероним Пессимистович Оптимистов, 2020
Свидетельство о публикации №120030807923
Свидетельство о публикации №120030807923
Рецензии