Подарок солдата, погибшего на полях сражений
Её ведь рядом нет, она далеко.
Ту хризантему, розу, васильки,
Ей не пошлёшь в одну из стран востока.
Она их не сомнёт, не кинет прочь.
Их запах не почует, не обнимет.
С собой не унесёт куда то в ночь.
И с радостью, любовью их не примет.
За тыщу верст она и ты лежишь
В другой стране и всё о ней горюешь.
С тобой не будет вместе никогда,
Не поцелуешь её, не приголубишь.
Ответь же, что молчишь иль нету слов?
Купил цветы и положил их в банку.
А сам всё утираешь с сердца кровь,
Хоть спишь весь день восьмого в той афганке...
Девчонка в дверь стучит, ты не открыл...
Друг звонит, шашлыки уже готовы...
Во сне ты видишь, как её любил...
И как сидит и плачет она снова...
Собрался, взял "билет" и полетел
В одну из стран ты дивного востока!
Навстречу выбежал там маленький пострел...
Мужчина в доме кашлянул там очень громко.
И ты летишь обратно на войну.
Бросаешь в дзот последнюю гранату!
Как хорошо, что это только сон,
Не ляжешь рядом со своим комбатом...
С дежурства своего приходишь в дом...
Жена бросается к цветам твоим на шею...
Дочурке даришь погремушку с кораблём...
В шинель укутавшись, вновь спишь в своей траншее.
Свидетельство о публикации №120030803230