Я здесь болтаюсь по стране,
А он скучает обо мне,
Звонит и пишет регулярно.
Он спит, но чуток его сон.
Как флёр небесный, невесом,
В краю далеком, приполярном.
И по подушке в час ночной
Проводит в полусне рукой,
Но там меня он не находит.
А я опять вдали, в пути,
Мой самолёт, лети, лети!
Летит, родимый, не подводит!
И что с того, что вёрсты вскачь
Бегут вперёд. Душа, не плачь!
Разлука ж не напостоянно!
Меня ведь помнят. Вновь зовут.
И, в первый раз, похоже, ждут.
И это странно...
Странно...
© Copyright: Берова Елена Николаевна, 2020
Свидетельство о публикации №120030803194
Свидетельство о публикации №120030803194
Рецензии