Происхождение
Но не мог их записать.
То ли таланты уж все растеряны,
То ли успел их раздать.
Забыл о себе и о прочих,
Оттачивал навык, как нож.
И в мыслях твои только очи,
И меня от них не спасёшь.
Выжимаю из сердца соки,
А оно словно старый Анчар.
Вроде льются живые потоки,
Но внутри ядовитый нектар
Строфа за строфой мрачнее
И уже нет надежды на свет...
Все же воля моя прочнее,
Пусть писать буду сотни лет!
Все стихи , что написаны честно
Выше всяких похвал и наград.
И поэтам есть в мире место,
Лишь когда у них души горят.
Все больше, больше стихов,
Но меньше твоих карих глаз.
Им всю жизнь я писать готов.
Так же ярко , как в первый раз.
Знал я - время коварная штука,
Но души людей страшней.
Радость сменила мука
И нам по пути было с ней.
То , что когда-то я славил-
Стало каменно-неживым.
Мысли старые я оставил
И хотел притвориться слепым.
Но душа так горела обильно.
И в ней розжигом капала кровь.
Бороться уже непосильно-
Я не мог не писать стихов.
Сквозь боль, сквозь соленые слёзы,
Сквозь тот мир , что невыносим.
Я попал в свои лучшие грёзы
Строки стали спасением моим.
Помню всё- элегию глаз твоих
Как я это хотел записать.
Получилось. Написан стих.
Только ты не умеешь читать...
Свидетельство о публикации №120030709266