eighth day of the week

Я живу, под собою не чуя весны.
Что страна – она резво летит под откос.
Колокольчиков время сотрут 'пасаны'.
В услуженьи у них электрический пёс.

Понедельник приходит, ущербен, безлик.
Все пустились кругом в тараканьи бега.
Отскребясь от кровати, в строю через миг.
И бесстрашно отряд поскакал на врага.

Появляется вторник, как главный палач.
Плоть распорота страхом, как брюхо ножом.
На шесть долларов в сумме отмерь-ка удач,
при убытке в шестьсот, старикашка Dow Jones.

Суетлива среда, деловая ****а.
И в ней членом болтаясь туда и сюда,
член каких-то сообществ, ударник труда,
ударяюсь в тела, поезда, города ...

Вот четверг, дурачок, морок тщетных надежд
распустил, словно слюни, безволен и вял.
Глядь, кого-то достали, припудрили плешь,
и давай громоздить на гнилой пьедестал.

Здравствуй, пятница-шлюха. Манишь подбухнуть,
задираешь подол, будто мне ты нужна ...
Та, одна, что нужна, без меня как-нибудь
проживает, и смотрит на мир из окна.

Лишь в субботу веселье. Спасительна злость.
Чёрной мессы мотив напевая под нос,
позвоню-ка я той, в чьём окне блики звёзд.
Как же жаль, что увидеться вновь не сбылось.

Вновь и вновь в воскресенье никто не воскрес.
Лишь веселый запал мой субботний зачах.
Очищаю от струпьев поношенный крест,
и весь день примеряю его на плечах.

Где же день тот недели, особый, восьмой?
Там мой друг не советует стать мне другим.
Солнца свет, будто гимн. И дорога домой.
И ты рядом. И мамины ждут пироги.

20.02.2020